ÓLEO DE LOURENZO

Chego na Puc atrasada. Estava de bom humor. Quase serelepe.

Sala de projeção, todos sentados, vidrados na tela. Olho e acho que é uma alucinação.

É o filme "Óleo de Lorenzo"? Era. Suzan Sarandon ainda não sabia o diagnóstico fatal. Ainda dava tempo de fugir. Demoro a decidir hipnotizada pelos olhos de Suzan. A professora do outro lado me vê. Sento. Decido não me envolver, sou forte; tenho bom senso. Posso aguentar essa barra. Já vi esse filme, é um melodrama americano. A senhora não vai conseguir me torturar! Não hoje. O meu dia correu bem, consegui pagar minhas contas, corri, trabalhei, estive em reuniões, mantive o humor e não fumei! Eu tinha ido pra uma inocente aula de literatura portuguesa. Eu tinha me preparado! Eu ouvi Beatles no caminho.

"Eleanor Rigby"

Suzan Saradon acaba de saber. Reação perfeita. Puta atriz! Ainda não é hora de se comover, sou forte, ainda temos um auschwitz pela frente. Esse cara também é bom, como é mesmo o nome dele? Nick Nolte, sua Alzheimer! E esse garotinho? Quem descobriu? Por que esses atores mirins de Hollywood são tão bons e nossos atores mirins de novela são tão estereotipados? Eu não vou chorar. Pode ter a a crise que quiser, seu fedelho! Olha ele andando torto... Que gracinha, trabalho corporal incrível, não? Será que estou na sala certa? Meu Deus, eu não reconheço ninguém!! Eles não são da minha turma! Isso aqui deve ser o curso de medicina! Era só o que faltava! Estou tendo aula de doenças raras: Adrenoleucodistrofia.

Logo hoje que estava de bom humor. Um garoto punk ri do outro lado, me viro e o reconheço. Ele é de LETRAS, da minha sala, infelizmente estou no local certo. E ele continua rindo... Eu também quero rir. Como faz? Desaprendi, estou acorrentada nos olhos esbugalhados de Suzan. Por que essa professora está fazendo isso com a gente? Ninguém chora. O menino-grande-ator-mirim já perdeu a visão. Ninguém chora. A professora continua imóvel, dentro do pelotão de fuzilamento. Estou decidida a não perder meu humor, ralei muito por ele! Esse moleque deve ter tido uma boa preparadora de elenco, uma Fátima Toledo, um Capitão Nascimento. Vou me concentrar nisso. Onde estará esse eterno Lorenzo digno de Oscar? Será que ficou drogado tipo o "Esqueceram de Mim"? Ninguém chora. O garotinho começa a ter crises parecidas com epilepsia. Só que piores. Penso em Dostoiévski. Penso em Machado. Não vou embarcar nessa. Vou sair agora. Já deu. Meu limite é esse. Preciso de um cigarro. A Suzan Sarandon é magnética e me prende como um imã. Seus olhos são um eterno espanto. Ela deve sofrer de HIPOTIREOIDISMO. Talvez morra tragicamente. Estou nutrindo um ódio crescente por ela. Eu estava feliz. Eu comi um Kebab de falafel com suco de melancia no almoço. Penso em todas as crianças orfãs. O Kebab morre. Penso em todas as crianças doentes sem condições de pagar um tratamento decente. O falafel mingua. Penso no Brasil. No Haiti. Vou ligar pra minha terapeuta. Estou pensando em vidas passadas. Estou pensando em vidas futuras. Vou num orfanato amanhã. Eu devia ter feito curso de medicina. Existem tão poucos médicos! Temos poucos hospitais. O suco de melancia se transforma em sangria.

Preciso ajudar. Preciso ter fé. Alguma religião. Preciso fazer trabalhos voluntários. Agora o grande- ator- mirim- futuro- Macaulay-Culkin já está cego, surdo, mudo e tetraplégico. Preciso ligar pros meus irmãos, dizer que amo muito cada um deles.

Eles vão achar isso muito estranho. Vão achar que estou preparando um suicídio. Melhor não. Vão lançar um alarme familiar. Daqui a pouco recebo visitas inoportunas. Amo muito todos eles, mas cada um no seu canto. Assim mantemos uma relação saudável. Impertubável. Estou aqui pro que der e vier. Mas liga antes.

Preciso sair dessa toca, o kebab está em apuros aqui dentro, o menininho grita na tela, o suco de melancia naufraga em mares escuros. Vou ligar pros meus amigos, dar um grade abraço. A vida é dura. Vou fumar. Ninguém chora. O menino punk ri do garotinho engasgando com comida e óleo, uma espécie de azeite de oliva que não cura. Meu estômago está ressentido e grita igual ao menino. Comer é um milagre!

Preciso usar a mesma droga do menino punk que mascla um eterno chiclete. Por que a doutora em língua portuguesa está fazendo isso com a gente? Por que estou me sentindo culpada? Por que escolhi Letras? Por que estou aqui? Por que sou? Por quê?

Eu tinha saído de casa, comi kebab de falafel, não fumei, paguei minhas contas, fui em reuniões odiosas. E agora, isso. Tudo foi por água abaixo. Amanhã acordo cedo, eu faço o que posso, me dedico, trabalho na periferia, é longe, sou professora também, minha senhora. Ela pelo jeito não sente nada. É uma imunidade!

Não vou dormir mais.

Isso é uma lágrima? E está caindo da minha cara? Pensa na preparadora de elenco! Não é possível, eu já vi esse filme!

Pronto, estou vermelha. Pronto, estou soluçando. Meu Deus, estou morrendo sufocada! Ele é o assassino e não a vítima! Por que esse moleque não morre logo e nos poupa desse show de horrores?

Isso faz parte da vida. O Kebab é ilusão. Isso é a vida. A vida é um martírio. E eu feliz por um suco de melancia que agora geme ao som de "Eleanor Rigby".

Suzan Saradon segura mais a onda do que eu. Ela é forte, ela tem bom senso. Ela é mãe!

Sou uma catástrofe porque não sei fugir. Eu fico. Sou presa fácil pro Lourenzo. Ele sim, sabe como atrair suas vítimas

Suzan diz que só quem tem filho entende a dor.

Não quero ter filhos. Nunca mais!

Estou desacordada.

O que é isso?

Estão me levando pro pronto socorro da faculdade?

Eu tinha saído de casa pra assitir uma aula de literatura portuguesa!

Percebo ainda meio sonâmbula que estou sendo carregada por estudantes de medicina que, desavisados, passavam pelo local!

Lourenzo está sendo procurado? Espero que sim. Foram três tiros.

Eu sou inocente. Meu único crime foi estar um pouco alegrinha porque tinha comido um kebab.

Só isso.

Por que quando começa uma alegria, vem logo um "Óleo de Lourenzo" em cima?

Vou voltar ao meu rosto antigo pra não sofrer mais ataques assim.